Histoire,

Seul le temps la compte,

Encore que les vieux la content.

Tant de pages écrites,

Tant de moments passés.

Hier c’est déjà oublié.

D’amours ; de guerres

Tant de traces marquées.

J’aimais la nôtre toute simple,

Pourtant, à bien y repenser ;

Cruelle, cette fin si brutale.

Accident fatal.

On croyait la lune réservée à nos rêves…

On pensait les bourreaux

Appartenir au passé…

On cherchait toujours nos quatre vérités

Nous ne trouvions que mensonges et bassesses.

La gloire détournée,

Toujours tristesse

Sinistre richesses

Ancêtres de sagesse,

Vous vous êtes laissé emporter

Déjà chair à canon ;

Votre force, épuisée

Éphémères croyances, si bien manipulées.

À  le dire tout haut,

Encore qu’il ne vaut mieux pas

En avoir avec ses voisins.

Ni même s’en raconter.

N’en faisons pas une,

Histoire.

 

G.B.

Train de vie,

Seul le temps alimente nos tourments,

Il déroule ses jours,

Toujours un lendemain

Des cheveux déjà blancs

Comme d’autres cicatrices offertes par le temps

Ou la neige déposée par l’hiver ;

Et tous ces souvenirs

Histoires de toute une vie.

Le grenier de nos vérités

Amoncelle ses réserves

Le cahier de notre histoire

Se fane, comme la fleur.

Bientôt, herbes sèchent,

Finie la verte prairie.

C’est un peu le début de l’oubli.

Le temps repose

Le temps dispose.

 

G.B.

Errance,

L’esprit, vide

Seul l’œil capte,

Cerveau en roue libre

Pilote automatique.

Toujours les jambes s’activent

Parcours cent fois effectués

Mes pas me mènent,

Herbes drus, parfois humide

La forêt prépare son tapis de feuilles

Les arbres égrènent leur chapelet

Chacun organise son repli

Même les couleurs ont passé.

L’ombre gagne,

La terre rétrécie.

Les oiseaux se sont tus

Ils écoutent l’hiver approcher.

Qu’il est loin le printemps !

 

G.B.

Voyage en ton sein,

Métropolitain,

 

J’étais là, parmi la foule.

Dans ce wagon bondé,

Un bras accroché, à cette barre

Et ton sein est venu s’y poser

Cette multitude nous tenait si serré.

Voyage et caresses mêlées

Moments éphémères pourtant,

Simple contact, furtive sensation.

Je n’osais pas bouger,

Mais cherchais ton regard perdu dans ses pensées.

Tout ça ne mène nulle part.

 

G.B.