Seul le temps la compte,
Encore que les vieux la content.
Tant de pages écrites,
Tant de moments passés.
Hier c’est déjà oublié.
D’amours ; de guerres
Tant de traces marquées.
J’aimais la nôtre toute simple,
Pourtant, à bien y repenser ;
Cruelle, cette fin si brutale.
Accident fatal.
On croyait la lune réservée à nos rêves…
On pensait les bourreaux
Appartenir au passé…
On cherchait toujours nos quatre vérités
Nous ne trouvions que mensonges et bassesses.
La gloire détournée,
Toujours tristesse
Sinistre richesses
Ancêtres de sagesse,
Vous vous êtes laissé emporter
Déjà chair à canon ;
Votre force, épuisée
Éphémères croyances, si bien manipulées.
À le dire tout haut,
Encore qu’il ne vaut mieux pas
En avoir avec ses voisins.
Ni même s’en raconter.
N’en faisons pas une,
Histoire.
G.B.