Rêve ou vision angélique !
Voilà que notre Président, Triste sir, miné par l’esprit publique,
Pourfendu par la critique,
Harangué par les foules.
Moi, Président, mal aimé.
Responsable, et si mal entouré.
Moi, Président bafoué par les sondages,
Lui , président, la coupe est pleine.
Certes, les Or de l’Élysée, vu le faste de la fonction.
Moi, Président, haï de tout un peuple,
Lui, responsable brocardé par les siens, hué par les autres.
Lui, Président, vous allez voir ce que vous aller voir !
Lui encore Président, l’orage gronde et les foules se lassent.
Lui toujours président d’une triste minorité.
Lui socialiste, Énarque, ayant dupé son monde pour gagner ce pouvoir.
Lui attaché aux services et lié par la finance.
Lui, putain, encore deux ans pour que carpette France
Serve de paillasson à l’Allemagne et au monde.
Lui, responsable d’un déni de représentation.
Petit serviteur, minable représentant.
Pour lui la place est bonne, mais dort’il bien la nuit.
Lui un passé en morceau, un avenir incertain ;
Rejeté, haï, serviteur un peu vil.
Lui, il se nommait François, on l‘aura vite oublié.